воскресенье, 23 октября 2011
кусочек творчества обо мне.
читать дальшеНочь. Очередная пустая ночь. Темные улицы, чуть подсвеченны ехолодной луной, одинокие, пугливые прохожие, и ставшая неотьемлимой частью этой картины догорающая сигарета. Такими ночами хочется плакать, или кричать или разбить что ни будь от нестерпимой пустоты внутри, но эта пустота так глубоко, что при всем желании невозможно выдавить слезу, и посуду как то жалко, и спящих соседей. Это боль,спрятанная в быту, искра смертельного холода спрятанная в сердце, что спрятано втеле, что спрятано в бетонной клетке, что стоит в стеллаже этих клеток, среди целого склада этих клеток под названием город. Сколько еще людей так же как я этой ночью смотрят в глаза этой холодной и безжизненной планетке, что вращается вокруг земли, скрывая свое темное лицо за отражением солнца?
Пустота. Жизнь делает пустой, как в прочем и полной, толькосам человек. Жизнь не будет полна, если человек пуст, а я пуст как кружка от холодного кофе передо мной. Пуст как тишина, что окружала меня в эту секунду,когда мир на три миллиметра вокруг меня совершенно остановился. Уже там, за этими тремя миллиметрами, прохожий, исполненный страха темноты и хулиганов,соседка, исполненная нежности к своему возлюбленному, мать исполненная заботами о своей семье. И все это проноситься мимо, словно бы параллельная реальность других, полных людей. А я из пустых. Из тех у кого отобрали мечту, чувства, душу, и заменили их просто незыблемым законом – живи.
Что же страшного в пустоте? Она высасывает. Хочется избавиться от нее, но это желание тусклое и блеклое. Из него высосана жизнь. Хочется бежать на встречу ветру, но это желание кажется нереальным, из него высосали смысл. Хочется прижаться к дорогому человеку, но это желание кажется страшным,из него высосали мечту. И весь этот недвижимый вихрь, растворяющий собой все живое, порожден маленькой искрой нестерпимого холода. Замерзшее пламя, душа романтика, погибшая мечта.