Лежу. Сердце болит. Один. Рычу от непередоваемой,неописуемой злости...на себя.делаю больна ругим. Лгу. Потому что нелгать непозволит совесть. А ещё...борюсь с собой...сколько моих сил уходит на то что бы перебороть своё тело. Почти рык. Меня убивает моя слабость. Мои возможнасти почти по нулям. Каждый кто напишет что всё будит хорошо,рискует навлечь на себя мою обиду. Когда я не затыкаю в себе свою боль,и не прячусь за улыбкой,я никому ненужен.меня пачти ненавидят в такие моменты. В итоге я одинок. Потому что любого доведу кровью из глаз. К счастью выражение образное. Но что дальше?жить под гнётом одиночества,скрываясь за ибучим смаилом?
А если я хочу быть собой...
Если я хочу быть счастлив такой,какой есть...
Я вам пишу что мне плохо. Вы сочувствуете. Я благодарен вам,но боль неуходит...она никогда меня непокидает.
Я вызываю жалость,насмешку,злость,призрение, если не под маской.
Доверие есть.но тот кому доверяю нипримит,сочтёт ненужным,или непримит.
Как я устал.